I desideri che non mettiamo in lista

Il valore immenso di ciò che dimentichiamo di avere.

Ci sono domande che sembrano nate soltanto per passare il tempo.

Una di queste potrebbe essere quella che, prima o poi, è comparsa durante una chiacchierata tra amici, seduti al bar, in piazza o semplicemente intorno a un tavolo:

“Se avessi la lampada di Aladino e potessi esprimere tre desideri, quali sceglieresti?”

È un piccolo gioco, uno di quei discorsi che nascono quasi per caso e che non hanno bisogno di una risposta troppo seria. Eppure, a guardarli bene, i tre desideri raccontano molto di noi.

C'è chi sceglierebbe il denaro, magari per non dover più preoccuparsi di nulla. Chi metterebbe al primo posto l'amore, quello che sembra capace di dare un significato a tutto il resto. Qualcuno sceglierebbe il successo, il potere, la libertà, una vita diversa da quella che sta vivendo.

E poi c'è chi direbbe la salute.

Spesso la si mette in cima alla classifica. Altre volte al secondo posto, quasi a cercare un ordine tra le cose davvero importanti.

Ma forse c'è un errore proprio nel fatto di considerarla una voce della classifica.
Perché la salute non è uno dei desideri. È il foglio sul quale scriviamo tutti gli altri.

Senza quel foglio, non c'è spazio per annotare nient'altro.

Quando la salute viene meno, infatti, non si perde soltanto una condizione fisica. A volte cambia tutto ciò che le sta intorno. Il lavoro, le abitudini, le relazioni, il ruolo che si occupa nella famiglia, la possibilità di uscire, incontrare qualcuno, progettare il giorno dopo. Una difficoltà che nasce nel corpo può allargarsi lentamente fino a raggiungere ogni angolo della vita.

È come se una delle mattonelle del pavimento si rompesse e, improvvisamente, ci accorgessimo che tutto ciò che stavamo dando per scontato poggiava proprio lì.

Eppure quella mattonella, finché è intera, non la guardiamo mai. 
Lo stesso accade con il tempo. Forse ancora di più.

Da giovani il tempo sembra una distesa immensa. A vent'anni non lo si conta quasi. Le giornate sembrano tante, gli anni sembrano lontani e il futuro appare così grande da far pensare che ci sarà sempre un'altra occasione.

Si sbaglia senza paura perché ci sarà tempo per rimediare.
Si rimanda una telefonata perché ci sarà tempo per farla.
Si rinuncia a qualcosa perché forse domani sarà il momento giusto.

La giovinezza porta con sé una particolare forma di cecità: non ci fa soltanto sentire giovani, ci fa sentire abbondanti di futuro.

Anche il corpo sembra confermare quell'illusione. Ci si riprende più rapidamente, si dorme poco e si ricomincia, ci si ferma e poco dopo si è nuovamente in movimento. Sembra quasi che il corpo e il tempo siano dalla nostra parte.

Poi, lentamente, qualcosa cambia.

Non necessariamente accade un evento preciso. A volte è semplicemente la consapevolezza che arriva con gli anni. Si comincia a capire che il tempo non è una distesa infinita davanti a noi, ma qualcosa che scorre mentre lo stiamo vivendo.

E allora ci si accorge di una cosa sorprendente.

Il tempo determina la quantità della nostra esperienza umana.
La salute ne determina la qualità.

Sono due dimensioni che raramente mettiamo nella lista dei desideri proprio perché non le percepiamo come desideri. Sono lo spazio dentro il quale tutti gli altri desideri possono esistere.

Il denaro può andare e venire.
Un lavoro può essere perso e ritrovato.
Un progetto può fallire e ricominciare.

Persino l'amore, per quanto possa sembrare assoluto nel momento in cui lo viviamo, può finire e qualche volta rinascere sotto una forma diversa.

Anche molte delle cose che oggi sembrano indispensabili possono essere sostituite, ricostruite, riconquistate.

Il tempo no. Quello che è passato non può essere rimesso nella clessidra.
E anche la salute, quando viene perduta, non sempre può essere recuperata.

Non si possono comprare nemmeno con tutto l'oro del mondo.

Ecco perché forse dovremmo smettere di pensare a queste due cose come a premi da ottenere.

Salute e tempo non sono il risultato della nostra corsa. Sono il pavimento sul quale quella corsa avviene.

Sono le mattonelle invisibili sotto i nostri piedi.

Le attraversiamo ogni giorno senza pensarci. Ci camminiamo sopra mentre rincorriamo il denaro, il successo, l'amore, i progetti, i desideri, le cose che ancora non abbiamo.

E proprio perché sono sempre lì, finiamo per non vederle.

Forse la vera ricchezza non consiste soltanto nell'aggiungere qualcosa alla propria vita, ma anche nel riuscire a riconoscere il valore di ciò che già la rende possibile.

È qui che entra la gratitudine.

Non quella imposta, non quella che serve a ricordarci che qualcuno sta peggio di noi. Non una formula da ripetere per sentirsi persone migliori.

Una gratitudine molto più semplice.

Quella che nasce quando, per un momento, ci fermiamo e ci accorgiamo che stiamo vivendo qualcosa che fino a poco tempo prima non avremmo saputo nemmeno descrivere come una fortuna.

Una telefonata con una persona cara. Una passeggiata senza dolore. Un pranzo condiviso. 
La possibilità di lavorare, di viaggiare, di ridere, di abbracciare qualcuno.

Una mattina qualunque nella quale il corpo ci permette semplicemente di alzarci e andare incontro alla giornata.

Sono cose talmente normali che raramente finiscono nella nostra lista dei desideri. 
E forse è proprio questo il paradosso.

Nella nostra immaginaria lampada di Aladino chiediamo ciò che ci manca, ciò che brilla, ciò che pensiamo possa cambiare la nostra vita.

Quasi mai chiediamo di conservare ciò che abbiamo già. Forse perché ci sembra scontato. 
Finché non lo è più.

Allora la domanda dei tre desideri potrebbe cambiare completamente. 

Non più soltanto: “Che cosa vorresti avere?” 
Ma anche: “Che cosa hai già, e che continui a vivere come se fosse inesauribile?”

Forse è questa la domanda più difficile.

Perché obbliga a guardare il presente senza confrontarlo continuamente con ciò che ancora manca. E magari ci fa scoprire che alcune delle nostre fortune più grandi non hanno mai avuto bisogno di una lampada magica.

Erano già lì. Sotto i nostri piedi.

Nel tempo che abbiamo davanti. Nella salute che ci permette di attraversarlo. 
Negli affetti che possiamo ancora incontrare, coltivare e amare.

La vita, forse, non ci chiede continuamente di aggiungere qualcosa alla lista dei desideri.

A volte ci chiede soltanto di accorgerci del valore di ciò che stiamo già vivendo, prima che il tempo lo trasformi in un ricordo e la salute in qualcosa che avremmo voluto proteggere di più.

E allora, forse, quella vecchia domanda da bar sulla lampada di Aladino nasconde una risposta che non avevamo considerato.

Non tutto ciò che conta deve essere desiderato.

Ci sono cose che non chiediamo perché, mentre le abbiamo, ci sembrano semplicemente parte del mondo.

E forse la gratitudine comincia proprio nel momento in cui smettiamo di chiamarle “scontate” e iniziamo a riconoscerle per quello che sono:

lo spazio stesso che ci è stato concesso per vivere, amare e desiderare.

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Frank Perna

La fatica che nessuno vede

Non serve conoscere una salita per scegliere di restare accanto a chi la percorre.

Ci sono giorni in cui una persona può sentirsi sola anche in mezzo agli altri.

Non necessariamente perché non abbia nessuno accanto. Può avere una famiglia, degli amici, colleghi con cui parlare, persone che le vogliono bene. Eppure può esserci qualcosa che rimane lì, dentro, senza riuscire a trovare una voce.

È quella sofferenza che non fa rumore.

Quella che non si vede sul volto, che non sempre viene raccontata, che spesso rimane nascosta dietro un sorriso, una giornata di lavoro, una conversazione normale. Una fatica che, proprio perché non si vede, rischia di diventare ancora più pesante da portare.

E quando finalmente quella persona prova a raccontarla, può accadere qualcosa di strano.

Dall'altra parte qualcuno risponde: “Le difficoltà le abbiamo tutti.”

Oppure racconta immediatamente il proprio dolore, quasi a dimostrare che anche lui ha sofferto, forse ancora di più.

Non sempre lo fa per cattiveria. A volte è semplicemente il modo in cui funziona l'essere umano quando è già stanco della propria battaglia.

Il dolore ha una caratteristica particolare: quando arriva, occupa tutto lo spazio disponibile. Non importa sapere che da qualche parte esiste qualcuno che sta peggio. La mente può riconoscerlo, ma il cuore continua a sentire soprattutto ciò che sta vivendo in quel momento.

È come trovarsi su un gradino altissimo di una scala e non riuscire più a vedere gli altri.

Si sa che più in basso qualcuno sta affrontando una salita ancora più dura. Si sa che esistono malattie, povertà, solitudini e tragedie che sembrano appartenere a un altro universo. Ma il proprio dolore non possiede un'unità di misura con cui poter essere confrontato.

Non esiste un termometro della sofferenza.

Non esiste una bilancia capace di stabilire quanto pesa una paura, quanto vale una perdita, quanto fa male una notte passata a pensare.

Per questo, a volte, due persone finiscono inconsapevolmente per mettere i propri dolori uno accanto all'altro.

Io sto peggio. 
Tu non puoi capire.
Il mio problema è più grande.

È una strana competizione nella quale nessuno vince e nella quale, alla fine, entrambi rimangono un po' più soli.

Forse si potrebbe chiamare la miopia dell'io.

Quando si è troppo dentro la propria sofferenza, diventa difficile alzare lo sguardo e vedere davvero quella degli altri. Non perché l'altro non importi, ma perché per farlo bisognerebbe uscire, anche solo per un momento, dalla propria fortezza.

E non sempre si hanno le forze per farlo. 

C'è poi qualcosa di ancora più profondo.

Ci sono dolori che possono essere raccontati cento volte e che, nonostante questo, rimangono quasi impossibili da comprendere per chi non li ha mai attraversati.

Si può ascoltare una persona parlare della paura di una malattia senza aver mai conosciuto quella paura. Si può stare accanto a chi ha perso qualcuno senza aver vissuto quella stessa perdita. Si può cercare di comprendere una solitudine che non abbiamo mai incontrato.

Possiamo essere vicini. Possiamo essere sinceramente dispiaciuti. Possiamo provare compassione.

Ma esiste una forma di comprensione che nasce da un territorio diverso: quello dell'esperienza.

Due persone che hanno attraversato la stessa trincea spesso si riconoscono senza bisogno di spiegarsi troppo. Non hanno bisogno di trovare le parole perfette, perché nell'altro vedono qualcosa che conoscono già.

Un tremore, un silenzio, uno sguardo, una stanchezza.

È come se, per un momento, la sofferenza smettesse di essere qualcosa da spiegare e diventasse qualcosa da riconoscere.

Ed è forse per questo che alcune persone, proprio quelle che vivono un disagio difficile da raccontare o quasi invisibile agli occhi degli altri, possono sentirsi ancora più isolate.

Non perché nessuno voglia loro bene.
Ma perché nessuno sembra riuscire a vedere davvero ciò che stanno attraversando.

E allora forse la domanda non dovrebbe essere quanto dobbiamo capire del dolore degli altri.

Forse dovremmo chiederci quanto siamo disposti ad ascoltarlo anche quando non lo comprendiamo fino in fondo.

Perché non sempre serve avere vissuto la stessa salita per fermarsi accanto a qualcuno. 
A volte basta accorgersi che sta facendo fatica.

Basta non trasformare il suo dolore in un confronto.
Basta non rispondere con la propria storia per dimostrare di averne una più difficile.
Basta lasciare che, per qualche minuto, quella persona abbia il diritto di raccontare ciò che sente senza doverlo giustificare.

È un gesto semplice, ma in un mondo abituato a parlare sempre più forte può diventare quasi rivoluzionario.

Ascoltare davvero significa, prima di tutto, togliere per un momento se stessi dal centro.
Non per smettere di avere i propri problemi, ma per fare spazio a quelli di qualcun altro.

E forse la forma più autentica di empatia non consiste nel dire: “So esattamente cosa provi.”
Perché, molto spesso, non lo sappiamo.

Forse consiste nel poter dire:
“Non conosco la tua salita, ma vedo che sei stanco. E sono qui con te.”

Dentro quelle parole non c'è la promessa di guarire nessuno. 
Non c'è la presunzione di avere una soluzione.

C'è soltanto una presenza. E a volte una presenza è tutto ciò che serve per rendere un po' meno buio un tratto di strada.

La solitudine, infatti, non nasce soltanto dall'essere senza persone intorno.
A volte nasce dal sentirsi non visti.

Dal parlare e avere la sensazione che nessuno ascolti davvero. Dal raccontare una fatica e ricevere in cambio un paragone. Dal mostrare una ferita e sentirsi rispondere con un'altra ferita.

È allora che il dolore diventa ancora più silenzioso.

Forse non possiamo evitare che le persone soffrano. Non possiamo conoscere tutte le battaglie che combattono, né possiamo pretendere di comprendere ogni forma di dolore.

Ma possiamo scegliere cosa fare quando qualcuno, anche solo per un momento, decide di mostrarci il proprio.

Possiamo giudicare, possiamo confrontare, possiamo minimizzare.
Oppure possiamo fermarci.

Guardarlo, ascoltare, e restare.

Forse non riusciremo ad accorciare quella salita. 
Forse non sapremo nemmeno dove conduce.

Ma possiamo fare in modo che, per qualche passo, quella persona non debba percorrerla sentendosi completamente sola.

E forse è proprio lì che qualcosa cambia.
Non nel dolore, che rimane. Non nella vita, che continua con le sue difficoltà.

Ma nella distanza tra due esseri umani.

Perché quando qualcuno riesce finalmente a sentirsi ascoltato senza essere misurato, confrontato o corretto, accade una cosa piccola e immensa allo stesso tempo.

Per un istante, il suo dolore non deve più gridare per essere riconosciuto.

E quella persona, forse, scopre che qualcuno non ha bisogno di capire ogni cosa per scegliere semplicemente di esserci.

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Frank Perna

Il Filo che Scegliamo

Tra destino e caso, l’amore diventa unico quando scegliamo di intrecciarlo ogni giorno.

A volte capita di guardare la persona che si ama e di avere, per un istante, un pensiero strano.

Non riguarda il presente. Non riguarda nemmeno ciò che si è vissuto insieme. Riguarda tutto quello che avrebbe potuto essere diverso.

Potrebbe succedere una sera qualsiasi, mentre sono seduti sul divano, vicini, magari senza nemmeno parlare. Lei legge qualcosa, lui guarda distrattamente il telefono, eppure basta un attimo perché nella mente si apra una domanda quasi vertiginosa: e se quella sera non fosse uscito?

E se avesse deciso di restare a casa? E se avesse preso un'altra strada? Se fosse arrivato cinque minuti prima o cinque minuti dopo? Se quel giorno avesse incontrato un'altra persona, in un altro luogo, in un'altra vita possibile?

La domanda sembra piccola, ma dietro contiene un universo.

Perché quando si guarda l'amore con gli occhi della ragione, la sua storia diventa improvvisamente piena di incroci, coincidenze, occasioni mancate e incontri casuali. Non servono calcoli per intuirlo. Basta pensare a quante cose devono andare in un certo modo perché due persone, tra milioni di possibilità, finiscano una davanti all'altra.

Ed è proprio lì che può arrivare un brivido.

Forse l'essere umano ama credere nel destino anche per questo. Perché il caso fa paura. Il caso non promette nulla, non segue un disegno che possiamo comprendere, non ci dice che da qualche parte esiste una persona fatta esattamente per noi e che, prima o poi, la incontreremo.

Il destino, invece, consola.

L'idea di un filo invisibile che unisce due persone ancora prima che si conoscano è una delle immagini più belle che l'uomo abbia mai immaginato. Ci piace pensare che qualcuno ci stia aspettando, che certe persone siano destinate a trovarsi, che dietro gli incontri più importanti della nostra vita ci sia qualcosa di più grande delle semplici circostanze.

Forse perché abbiamo bisogno di sentire che non siamo soltanto il risultato di una serie infinita di coincidenze.

Eppure, per quanto sia rassicurante pensare che esista una strada già tracciata, c'è qualcosa di profondamente umano anche nell'ipotesi opposta.

Potremmo essere lì proprio perché, semplicemente, quel giorno eravamo nello stesso posto alla stessa ora.

E questa possibilità, detta così, può sembrare quasi crudele.

Perché allora viene da chiedersi: se avessi preso un'altra strada, avrei potuto amare un'altra persona? Se quella coincidenza non fosse mai accaduta, la mia vita avrebbe avuto un altro volto? E se fosse così, quanto c'è di unico nell'amore che sto vivendo?

Per un momento, la persona che abbiamo sempre considerato insostituibile rischia di sembrarci una possibilità tra molte.

Ed è forse questo il punto che fa più paura.

L'idea di essere una combinazione fortunata di circostanze può farci sentire meno speciali. Come se, tolto il velo della poesia, anche l'amore potesse essere ricondotto a un insieme di incontri, bisogni, scelte e coincidenze.

Ma c'è un'altra verità, ancora più scomoda, che riguarda il modo in cui amiamo.

Forse cerchiamo qualcuno anche perché abbiamo bisogno di essere amati.

Non c'è nulla di scandaloso in questo. L'essere umano desidera compagnia, presenza, riconoscimento. Cerca qualcuno capace di riempire silenzi che da solo fatica a sopportare, qualcuno con cui condividere la parte più fragile di sé, qualcuno che faccia sentire meno grande quel vuoto che, prima o poi, tutti incontriamo.

Anche l'amore, allora, nasce almeno in parte da un bisogno.

E qui si apre uno dei paradossi più delicati dei sentimenti umani.

Quando quel bisogno diventa cura, può trasformarsi in una delle forme più belle di amore. Si rinuncia a qualcosa, si cambia un programma, si attraversa una giornata difficile accanto all'altro, si fanno cose apparentemente assurde soltanto per vedere comparire un sorriso sul suo volto.

È una follia bellissima.

Ma lo stesso bisogno, quando diventa paura di perdere l'altro, può prendere una strada completamente diversa. Può trasformarsi in possesso, controllo, dipendenza. E quella stessa follia che prima faceva sorridere può diventare qualcosa di oscuro, capace persino di distruggere ciò che pretendeva di amare.

È strano pensare che due comportamenti così lontani possano nascere dalla stessa radice: il desiderio di non perdere qualcuno che ci fa stare bene.

Forse anche per questo l'amore non è semplice destino.

Perché incontrare qualcuno può essere una coincidenza. Innamorarsi può essere un intreccio di attrazione, bisogno, affinità e circostanze. Ma tutto ciò che viene dopo non è scritto da nessuna parte.

Dopo l'incontro comincia la parte più difficile.

Due persone si conoscono. Si scoprono diverse da come si erano immaginate. Si vedono nei giorni belli e in quelli complicati. Imparano le abitudini dell'altro, ne conoscono le paure, le imperfezioni, i silenzi. Litigano, si perdonano, cambiano, crescono.

E soprattutto, scelgono. 
Non una volta sola. Ogni giorno.

È qui che la coincidenza smette di essere soltanto coincidenza e diventa qualcosa di molto più grande.

Perché se tutto fosse già scritto, forse non avremmo nessun merito nel trovarci. Sarebbe una storia bellissima, certo, ma inevitabile.

Se invece milioni di possibilità avrebbero potuto portarci altrove e, nonostante tutto, siamo arrivati proprio lì, davanti a quella persona, allora quella coincidenza assume un valore diverso.

Non perché fosse necessariamente destinata a noi. 
Ma perché noi abbiamo deciso di darle un significato.

Forse la poesia dell'amore non sta nel fatto di essere nati già fatti l'uno per l'altra. 
Forse sta nel diventare, lentamente, unici l'uno per l'altra partendo da zero.

Ed è una differenza enorme.

Perché nessun filo invisibile può sostituire il tempo passato insieme. Nessun destino può fare al posto nostro ciò che facciamo ogni giorno quando scegliamo di restare, di ascoltare, di comprendere, di prenderci cura.

Forse il filo rosso, allora, non è necessariamente qualcosa che ci precede. 
Forse è qualcosa che si tesse.

Un giorno dopo l'altro, attraverso le parole, le carezze, le discussioni, le risate, le difficoltà superate, i ricordi che diventano soltanto nostri. Attraverso tutte quelle piccole cose che, prese singolarmente, sembrano insignificanti e che invece, messe insieme, costruiscono una storia che nessun altro potrebbe vivere nello stesso modo.

Chi crede nel destino potrà pensare che quel filo fosse già lì, ad aspettare il momento giusto per farsi trovare.

Chi crede nel caso potrà pensare che quel filo sia nato proprio nel momento dell'incontro.

Forse nessuno dei due ha davvero bisogno di avere torto.

Perché, qualunque sia l'origine di quell'incontro, c'è qualcosa che viene dopo e che appartiene soltanto a quelle due persone.

La scelta di trasformare una possibilità in una presenza.
Una coincidenza in una storia. Un incontro in una casa.

E forse, guardando la persona accanto a sé sul divano, dopo aver percorso con la mente tutte le strade che avrebbero potuto portare altrove, si può tornare semplicemente al presente.

Lei è ancora lì. Lui è ancora lì.

E tra tutte le cose che avrebbero potuto accadere e non sono accadute, ce n'è una che è accaduta davvero.

Si sono incontrati. Poi si sono riconosciuti.
E, in qualche modo, hanno continuato a scegliersi.

Forse è questa la parte più straordinaria.

Non sapere se il filo fosse già stato teso dal destino o se siano state le loro mani, giorno dopo giorno, a intrecciarlo.

Sapere soltanto che adesso quel filo esiste.
E che, dopo tutto il caso che li ha fatti incontrare, è l'amore a decidere quanto sarà forte.

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Frank Perna

Il sapore dell'estate

I ricordi più belli nascono spesso dalle cose più semplici.

C'erano estati che sembravano non avere fretta. Il sole scaldava la pelle fin dal mattino, il mare diventava il centro di ogni giornata e bastava poco perché il tempo si riempisse di vita. Tra una nuotata, una rincorsa sulla battigia e qualche tuffo improvvisato, arrivava sempre un momento che, per molti, era quasi un piccolo rito.

Un adulto si fermava con l'acqua poco sopra le ginocchia, affondava lentamente le mani nella sabbia e iniziava a cercare le telline. Bastava quel gesto perché, nel giro di pochi istanti, tutti i bambini gli si radunassero intorno. Qualcuno ne trovava una, qualcun altro due, c'era chi esultava come se avesse scoperto un tesoro e chi continuava a cercare con la stessa ostinazione di chi non voleva restare indietro. Le piccole conchiglie finivano una dopo l'altra dentro una bottiglia di plastica ormai vuota, che poco a poco si riempiva insieme alle risate.

Non era una gara. O forse lo era, ma di quelle in cui nessuno perdeva davvero. Ogni tellina raccolta era un sorriso in più, una battuta, uno schizzo d'acqua, un motivo per restare ancora qualche minuto in mare.

Poi arrivava la sera.

L'aria si faceva più fresca, la sabbia conservava ancora il calore del giorno e da una cucina iniziava a diffondersi un profumo capace di richiamare tutti a tavola. Quelle telline, raccolte quasi per gioco, diventavano un piatto di spaghetti condiviso con la famiglia, gli amici, i vicini di ombrellone che, con il passare degli anni, erano diventati qualcosa di molto più simile a una seconda casa.

Ripensandoci oggi, viene quasi spontaneo credere che il ricordo più bello siano quegli spaghetti.

Eppure non è così.

Non erano le telline a rendere speciale quella giornata, così come non era il mare o quell'estate in particolare. Tutto questo era soltanto il filo che teneva insieme qualcosa di molto più importante.

Erano le persone.

Erano le mani che cercavano insieme. 
Le risate che si rincorrevano senza un motivo.

La gioia di condividere anche le cose più semplici, senza preoccuparsi di quanto valessero.

Forse è proprio questo che il tempo, senza fare rumore, prova a insegnare. I ricordi che custodiamo con più affetto raramente nascono da qualcosa di straordinario. Più spesso prendono forma dentro gesti semplici che, mentre li viviamo, sembrano perfino insignificanti. Solo molti anni dopo ci si accorge che erano loro a dare un sapore speciale alle estati, alle amicizie e perfino alla vita.

Per questo non ha importanza se qualcuno non ha mai raccolto una tellina o non ha mai trascorso un'estate al mare. Ognuno conserva un ricordo diverso, un piccolo rito, un'abitudine che oggi continua a far sorridere. Cambiano i luoghi, cambiano i protagonisti, cambiano perfino i profumi. Quello che resta immutato è la felicità che nasce quando il tempo viene condiviso con le persone giuste.

Forse è questa la parte più bella dell'infanzia che vale la pena portare con sé anche da adulti. Non il desiderio di tornare indietro, ma la capacità di continuare a meravigliarsi delle cose semplici, di ridere senza un motivo preciso, di trasformare un momento qualunque in un ricordo destinato a durare.

Perché non esiste un'età in cui si smette davvero di giocare.
Esiste soltanto il momento in cui si dimentica quanto fosse bello farlo.

Dedicato ai miei amici più cari e a tutti coloro che, crescendo, non hanno mai smesso di lasciare un posto al bambino che portano nel cuore.

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Frank Perna

Il settimo giorno, la settima nota

Quando una semplice coincidenza riesce a trasformarsi in un piccolo invito a guardare la vita con occhi diversi.

Ci sono coincidenze che non cambiano il mondo.
Cambiano soltanto il modo in cui lo si guarda.

È quello che accade quando, senza cercare nulla di particolare, ci si accorge che il settimo giorno della settimana richiama da sempre l'idea del tempo ritrovato e che la settima nota della musica, nella lingua italiana, si chiama sì. Non è una teoria, né una verità nascosta da svelare. È semplicemente una di quelle piccole connessioni che, una volta scoperte, invitano a fermarsi qualche istante.

Forse è proprio questo il fascino di certe coincidenze. Non chiedono di essere dimostrate. Si limitano a suggerire un'immagine, lasciando che sia ciascuno a trovarvi il proprio significato.

La settimana scorre tra impegni, orari e responsabilità. I giorni si rincorrono con la naturalezza di chi sa già quale sarà il successivo. Poi arriva il settimo. Che sia vissuto nel riposo, nel lavoro o in una semplice pausa più lenta, continua a rappresentare il desiderio di ritrovare un tempo meno affrettato, quello che permette di respirare, di stare con le persone care o, semplicemente, di ascoltare un po' di più sé stessi.

Anche la musica sembra conoscere questa attesa. Le note si susseguono una dopo l'altra, accompagnando un percorso che sembra cercare naturalmente qualcosa oltre l'ultimo passo. E proprio lì compare il sì, una nota che non dà l'impressione di voler trattenere la melodia, ma di accompagnarla verso un nuovo inizio.

È curioso pensare che, nella nostra lingua, la stessa parola con cui si accolgono la vita, gli affetti e le opportunità sia anche il nome di quella nota. In altre lingue non accade. Eppure, in italiano, questa coincidenza sembra quasi trasformarsi in un sorriso discreto della lingua verso chi ha voglia di notarla.

Forse non significa nulla. O forse non tutto ciò che emoziona ha bisogno di essere spiegato.

Ci sono dettagli che non cambiano il corso delle giornate, ma cambiano il modo di attraversarle. Un numero che ritorna. Una nota che sembra promettere un passo in più. Un giorno che ricorda l'importanza di ritrovare il proprio tempo. Piccole armonie che non pretendono di insegnare qualcosa, ma riescono comunque a far nascere una domanda.

E se la vita fosse fatta anche di questo? Di connessioni inattese che, per un attimo, mettono d'accordo il linguaggio, il tempo e la musica, ricordando che ogni fine prepara sempre un nuovo inizio. Forse è proprio così. Anzi, sì.

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Frank Perna

I Figli Del Benessere

La difficile transizione dell'Europa verso l'età della responsabilità.

Se si osserva la storia recente da una prospettiva esterna, priva di giudizi ma guidata dalla logica, emerge un ritratto dell'Europa contemporanea che spinge a una profonda riflessione su ciò che siamo diventati e su ciò che rischiamo di perdere.

Immaginando l’Europa degli ultimi ottant'anni come una grande famiglia, si nota una dinamica particolare: un insieme di fratelli, i vari Stati, che ha vissuto quasi un secolo sotto un gigantesco ombrello protettivo pagato da qualcun altro, il "papà americano". I figli sono rimasti all'interno di una casa confortevole, senza la reale necessità di prendere decisioni faticose o cruciali sulla propria sicurezza e indipendenza, perché c'era sempre un'entità esterna pronta a intervenire e risolvere ogni problema. Oggi che quel protettore storico appare stanco, concentrato sui propri interessi e incline a dettare nuove e rigide regole di casa, la famiglia dei fratelli europei sembra improvvisamente scivolata nel panico.

Questo scenario svela il profilo di un continente popolato da figli del benessere, ma non della responsabilità. Per decenni si è vissuto nel luogo più sicuro e garantito del pianeta, tra diritti acquisiti, welfare e pace diffusa, delegando però la geopolitica dura e i suoi costi a Washington. Ci si è abituati a considerare il benessere come un diritto naturale e gratuito, smarrendo la consapevolezza che la libertà reale e la sicurezza richiedono fatica, autonomia e il coraggio di assumersi le proprie responsabilità di fronte al mondo.

Allo stesso tempo, si scontra con la realtà l’illusione degli "Stati Uniti d'Europa". L’unione, purtroppo, sembra esistere solo sulla carta, mentre la quotidianità della famiglia è paralizzata dagli egoismi interni. Ogni fratello cerca costantemente di prendere il sopravvento sull'altro: chi rivendica la guida per il proprio peso economico, chi per il potenziale militare, e chi semplicemente si rifiuta di farsi comandare da chiunque. In questo perenne bisticcio su chi debba essere il fratello maggiore a capo del tavolo, il tempo scorre e le decisioni comuni restano bloccate.

A frenare ogni tentativo di emancipazione si aggiunge una profonda psicosi della guerra, un trauma del passato che l'Europa porta impresso nei propri geni culturali. Essendo il continente che ha dato i natali ai conflitti più devastanti della storia, oggi i suoi popoli sembrano quasi avere il terrore di se stessi. Esiste la paura latente che se uno Stato europeo dovesse tornare a esprimere una vera forza o un'autonoma potenza geopolitica, possa risvegliarsi il vecchio mostro del nazionalismo. Questa angoscia storica finisce per congelare qualsiasi iniziativa, rendendo l'intera regione più incline a subire influenze esterne pur di evitare ogni forma di scontro diretto.

Davanti alla complessa scelta di crescere e diventare finalmente autonomi, la natura umana tende però a cercare la via più facile. Invece di investire lo sforzo titanico necessario a creare un blocco unito e indipendente, i leader europei scelgono spesso la scorciatoia: fare a gara a mostrarsi come "figli ubbidienti" per accattivarsi le simpatie del potente di turno a Washington. Si preferisce la rassicurante sottomissione nella speranza che il vecchio protettore si impietosisca e continui a garantire la difesa della casa, risparmiando ai fratelli la fatica di dover camminare con le proprie gambe.

Il ritratto che ne deriva è quello di una comunità di persone colte, civili, amanti del buon vivere, ma drammaticamente fragili. Una famiglia che sembra preferire l'ipocrisia di un tutore esterno che spesso la sminuisce o la usa per i propri scopi, piuttosto che affrontare il sacrificio di superare le antiche rivalità interne.

Resta da capire se i posteri ricorderanno questa come l'era del risveglio e del ritrovato orgoglio, o se l'Europa sia ormai destinata a rimanere una famiglia di figli viziati che attendono che il futuro venga deciso altrove.

Se questa riflessione vi ha toccato e volete approfondire questa crisi d'identità dei popoli europei, vi lascio alla lettura di questo articolo, dove tempo fa si analizzava proprio il silenzio e lo smarrimento di un continente che sembra aver perso la sua voce:

👉 Popoli smarriti in un continente senza voce

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Frank Perna